Le vieil homme et la mer et le vieil homme amer.

 Hier à la plage j'ai vu avancer un couple du quatrième âge. Elle, alerte, cheveux auburns et lunettes fumées. Lui, très grand et chenu, s'aidant d'une canne. Quand il passe lentement devant moi, je vois sa lèvre inférieure pendouiller et les hoquets de son bras, sans doute les séquelles d'une saloperie de rupture d'anévrisme. Ils descendent précautionneusement l'escalier de pierre et je vois que sa canne est équipée d'une sorte de ventouse au bout, pour ne pas déraper sur les galets. Il tend sa canne à sa femme et entre dans l'eau où elle le rejoint. Ils s'ébrouent gaiement, l'eau effaçant comme par magie les fragilités de l'homme. Je suis plus qu'attendri. Je les aime déja. En sortant de l'eau, ils viennent bronzer à côté de nous. Un septuagénaire pansu et buriné s'approche d'eux, les salue. Il parle fort, de cette voix de stentor de quelqu'un persuadé qu'il ne peut incommoder les autres, tant ses paroles sont importantes. Alors j'écoute. J'apprends qu'il est suisse, banquier et voyageur. Il narre une anecdote qui l'a beaucoup amusé : "je monte dans le tram, j'étais le seul blanc. Je vois des noirs qui discutent en portugais, je leur demande s'ils viennent de Guinée Bissau ou d'Angola. Livides, ils me répondent "Portugal, Portugal". Tu parles, ils étaient noirs et africains, mais vous auriez vu leur tête, ils croyaient que j'étais la Gestapo, que j'allais les dénoncer, quelles têtes ils tiraient !". C'est fou, en 2017, de croiser encore des fumiers de colonialistes répugnants, dégoulinants de suffisance. Je sais que mon cher petit vieux va regimber et le remettre à sa place car s'il claudique, il a l'esprit droit. Que nenni. Il a ri, et avec zèle. Tristesse, je m'étais laissé abuser. La morale de cette fable répond à l'énigme posée par Shakespeare "que devient la blancheur quand la neige a fondu ?", et bien hélas, de la grosse boue infâme.